“Lo entiendo”.
“Papá, espera…”
Pero ya estaba saliendo, pasando fotos familiares enmarcadas donde mi presencia se desvanecía marco por marco, pasando por armarios rellenos con los abrigos de Isabella.
En la puerta, mi mano se envolvió alrededor de la perilla fría.
“Dile a los padres de Isabella algo para mí”, le dije.
– ¿Qué?
“Feliz Navidad”.
El aire de diciembre me abofeteó la cara mientras salía.
Detrás de mí, Michael me llamó por mi nombre una vez, luego la puerta se cerró.
Final.
Me senté en mi camioneta, en silencio con motor, viendo las luces de Navidad brillar en las ventanas donde nunca sería bienvenido.
Mi teléfono zumbaba. Lo he ignorado.
En cambio, me metí en la oscuridad.
Las calles de South Hills pasaron, llenas de recuerdos del hombre que solía ser, el padre que creía que la familia era lo primero, sin importar el costo.
