Durante seis meses seguidos, un motociclista enorme con barba gris entraba en la habitación del hospital donde estaba mi hija de 17 años en estado comatoso exactamente a las 3 de la tarde, le sostenía la mano durante una hora y se marchaba, mientras que yo, su propia madre, no tenía ni idea de quién era ni por qué estaba allí.
Publicidad
Soy Sarah, 42 años, estadounidense. Mi hija Hannah tiene 17 años.
Hace seis meses, un conductor ebrio se saltó un semáforo en rojo y la golpeó en el lado del conductor.
Volvía a casa de su trabajo a tiempo parcial en la librería.
Y todos los días, exactamente a las 15:00, ocurre lo mismo.
A cinco minutos de nuestra casa.
Ahora está en la habitación 223, en coma, conectada a más máquinas de las que yo sabía que existían.
