“Me arruinaste la vida”.
Le sujeté un brazo.
Por el otro, vaciló, luego sujetó el de Mike.
Fuera de las puertas, se volvió hacia él.
“Me arruinaste la vida”, dijo.
Él se estremeció. “Lo sé”.
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“Y me ayudaste a no renunciar a ella”, dijo ella. “Ambas cosas pueden ser ciertas”.
Aún tiene días malos.
Empezó a llorar de nuevo.
“No me merezco eso”, dijo.
“Probablemente no”, dijo ella. “Pero no lo hago por ti. Lo hago por mí”.
Ahora Hannah ha vuelto a la librería a tiempo parcial.
El próximo semestre empezará en la universidad comunitaria.
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Sigue cojeando. Aún tiene días malos.
No hacemos discursos.
Mike sigue sobrio.
A veces, él y su esposa, Denise, le llevan bocadillos a Hannah en la terapia.
Cada año, en el aniversario del accidente, exactamente a las tres de la tarde, nos reunimos los tres en la pequeña cafetería que hay al final de la calle del hospital.
No hacemos discursos.
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Simplemente nos sentamos.
No es olvidar.
Tomamos café.
Hablar de las clases. Sobre su nieta, Lily. Sobre nada.
No es perdonar.
No es olvidar.
Son tres personas que se quedaron atrapadas en la misma horrible historia, intentando escribir el siguiente capítulo sin fingir que el primero no ocurrió.
