La había visto vestida profesionalmente antes, por supuesto. Guardaba fotografías de las tres hijas junto a su cama.
Pero sentado allí con su viejo traje azul, asustado y exhausto, de repente recordó otra Sofía.
Una niña con dos trenzas torcidas sentada en la mesa de la cocina mientras él intentaba explicar las fracciones después de trabajar un turno de catorce horas.
Recordó su primer uniforme escolar.
Su primer diente perdido.
La noche tuvo fiebre y él permaneció despierto hasta el amanecer con un paño húmedo contra su frente.
Y ahora ella caminaba hacia él.
“Papá.”
Sofía se detuvo junto a su silla.
Los ojos de Don Chema se llenaron de lágrimas.
“¿Qué estás haciendo aquí?”
Ella se agachó a su lado.
“Lo que me enseñaste a hacer.”
“¿Qué?”
“Aparecer cuando alguien me necesita.”
Eso lo rompió.
Sus hombros temblaron una vez.
Por otra parte.
“No quería que ustedes, chicas, se involucraran.”
“Lo sé.”
“Le dije al vecino que no te llamara.”
“Eso también lo sabemos.”
“Tenéis vuestras vidas. Tu trabajo. Tus familias.”
Sofía tomó su mano áspera.
“Y tenemos esas vidas gracias a ti.”
Detrás de ella, Valeria ya lloraba.
Lucía no lo era.
Lucía estaba mirando directamente al director Robles.
Y había algo en su expresión que inquietaba a Chema.
No ira.
Reconocimiento.
La jueza Elena Vargas se aclaró la garganta.
“Señorita…?”
“Sofía Hernández.”
“¿Y su relación con el acusado?”
Sofía se puso de pie.
“Él es mi padre.”
El fiscal revisó sus documentos.
“Según los registros—”
“Me adoptó cuando era un bebé.”
La sala del tribunal quedó en silencio.
Sofía colocó su estuche de cuero sobre la mesa de la defensa.
