Hasta aquella llamada.
Cuando llegó a urgencias, un médico lo llevó directamente hacia un monitor.
David conocía la expresión de alguien que se prepara para comunicar algo malo.
La había visto demasiadas veces.
El doctor colocó la radiografía.
Después levantó un bolígrafo.
—Comandante Miller.
David no corrigió el título.
—Su hija tiene seis fracturas en la mandíbula.
Señaló la primera.
Luego otra.
David miró aquellas líneas.
En una pantalla médica podían parecer pequeñas.
Frías.
Técnicas.
Detrás de la cortina estaba su hija.
Eso era lo que convertía cada línea en algo imposible de soportar.
—Esto no parece hecho solo para asustarla —continuó el médico—. La violencia fue grave.
David mantuvo los ojos en la imagen.
No necesitaba una descripción más dramática.
Seis fracturas eran suficientes.
Corrió la cortina.
Nora estaba acostada.
La mandíbula había sido estabilizada.
Los dos ojos estaban rodeados de moretones.
Había inflamación.
En el cabello todavía quedaban rastros secos de lo ocurrido antes de llegar.
David se acercó despacio.
No quería que ella despertara viendo otra cara tensa encima.
—Nora.
Los ojos de su hija se movieron.
—Papá está aquí.
No podía responder con normalidad.
David lo sabía.
No hizo preguntas.
Simplemente le ofreció la mano.
Los dedos de Nora se cerraron.
Débilmente.
Él sintió la presión.
Durante años se había imaginado preparado para casi cualquier emergencia que pudiera afectar a su hija.
Eso era una mentira que los padres se cuentan para poder dormir.
Nada lo había preparado para verla así.
David se sentó.
Respiró.
La primera información oficial llegó poco después.
Seguridad del campus.
Había ocurrido un ataque.
