No hubo una larga reacción.
Solo una pregunta.
—Nombres.
David sacó la lista.
—Chad Kensington.
Escuchó teclas.
—Brantley Sterling.
Más teclas.
—Wyatt Holbrook.
Bishop no preguntó por qué esos nombres importaban.
Empezó a buscar.
—¿Qué necesitas?
David apoyó la espalda contra la pared.
Podía haber respondido con rabia.
La rabia estaba ahí.
Había visto la mandíbula de su hija convertida en seis líneas de fractura.
Había visto sus ojos.
Había visto al detective rendirse casi antes de empezar.
Pero David sabía algo sobre la rabia.
Sirve para moverse.
No siempre sirve para pensar.
—Quiero saber quiénes son alrededor de esos muchachos.
Bishop esperó.
—Dinero.
David siguió.
—Contratos.
—Sí.
—Relaciones políticas.
—Sí.
—La universidad.
Bishop seguía escribiendo.
—La policía.
David miró hacia donde el detective había desaparecido.
—Jueces.
Pausa.
—Cualquier persona vinculada con las cámaras y cualquier registro eliminado.
