Me llamo George Miller y tengo setenta y cuatro años.
Si alguien me hubiera dicho hace tres años que, cerca del final de mi vida, comenzaría a desconfiar de cada vaso de agua en mi propia casa, de cada puerta cerrada e incluso de la sonrisa de la mujer a cuyo dedo yo mismo había colocado un anillo de bodas, me habría reído.
Mi primera esposa, Mary, había fallecido ocho años antes. Habíamos pasado casi cincuenta años juntos. Construimos una familia, criamos a nuestros hijos y atravesamos momentos buenos y malos sin separarnos.
Después de su muerte, económicamente no me faltaba nada. Tenía una casa grande, inversiones, ahorros y suficiente dinero para viajar adonde quisiera.
Pero cada vez que regresaba de uno de esos viajes, la realidad era la misma.
Nadie me esperaba.
Solo había habitaciones vacías y recuerdos.
Fue entonces cuando conocí a Lauren.
Tenía treinta y seis años. Era elegante, segura de sí misma y siempre parecía saber exactamente qué decir. Nos conocimos durante un evento benéfico.
Lauren se sentó a mi lado durante la cena.
—¿Siempre viene solo a estos eventos? —me preguntó.
—Desde hace algunos años, sí.
—Eso debería cambiar.
Sonrió.
Aquellas tres palabras despertaron algo que yo creía perdido.
Durante semanas hablamos casi todos los días. Lauren me preguntaba sobre Mary, mis hijos, mis viajes y hasta sobre las pequeñas cosas que hacía durante mis mañanas.
Nunca parecía aburrirse.
Por primera vez en años, sentí que alguien quería escucharme.
Seis meses después, nos casamos.
Mis hijos estaban en contra.
Mi hija Sarah fue especialmente directa.
—Papá, apenas conoces a esta mujer.
—Tengo setenta y cuatro años, Sarah. Creo que puedo decidir con quién quiero compartir mi vida.
