—Las otras cosas de la bolsa —dijo Ethan—. La comida. No tienes que… no voy a…
—Gracias —dijo ella. Simplemente. Sin las capas de disculpa que había en el mensaje. Ya las había agotado. Lo que quedaba era la versión directa. —Gracias. Lo necesitábamos.
—Lo sé.
Dejó la compra, las latas de leche de fórmula, trescientos dólares en efectivo que dejó sobre el mostrador sin decir nada, y el número directo de Victoria Marsh escrito en una tarjeta de visita.
En la puerta, se detuvo.
—La demanda de desalojo —dijo—. Puedo…
—No —dijo ella.
Él la miró.
—Todavía no —dijo ella—. Primero el abogado. Necesito saber a qué me enfrento antes de aceptar algo que no pueda rastrear. Hizo una pausa. —Lo digo como un cumplido. Los que me quitaron el trabajo sabían cómo hacer que las cosas malas parecieran buenas. Tengo que tener cuidado con las cosas buenas que podrían serlo de verdad.
Él lo entendió enseguida.
—Es razonable —dijo él.
—Gracias por venir —dijo ella—. No tenías por qué.
—Lo sé.
—¿Por qué viniste, en realidad?
Miró a la bebé dormida en la cuna, con las mejillas ya sonrojadas, recuperando el color que debían tener.
—Mi madre se disculpó por no haber podido darme de comer —dijo—. He tenido treinta años para estar enfadado por el hecho de que tuviera que disculparse por eso. Esta noche me pareció un buen momento para desahogarme.
Clara lo miró.
—Lo siento —dijo—. Lo de tu madre.
—Siento que estés aquí —dijo él—. De la forma en que estás aquí.
—Estaré en un lugar mejor —dijo ella—. He estado en lugares peores.
