“Es Miguel”, llamó suavemente. “Encontramos a tu perro. Encontramos a los cachorros. ¿Eres una Sofía?”
Durante varios segundos, solo hubo respiración desde el otro lado.
Luego hizo clic en el bloqueo.
La puerta se abrió el ancho de una mano, y una mujer joven miró hacia fuera con una cara vacía de agotamiento.
No era dramática, ni salvaje, ni como alguien en una película que se esconde de una escena terrible.
Parecía alguien que se había quedado sin fuerza mientras intentaba mantenerse educado.
Canela siguió adelante con un sonido suave que parecía más viejo que el dolor, y Sofía se deslizó contra la pared.
El perro apretó la cabeza en el regazo de Sofía, y Sofía comenzó a llorar sin hacer un sonido.
Lupita se acercó, sosteniendo al cachorro pálido.
“Sofía”, dijo cuidadosamente, “pedimos ayuda. Están llegando”.
Sofía parecía aterrorizada por esa palabra, y Miguel vio sus dedos apretados en el pelaje de Canela.
—No —susurró ella—. “Por favor. Se la llevarán”.
“¿Se llevarán a quién?” Preguntó Miguel.
Sofía miró hacia la parte trasera de la habitación.
En la cama, envuelto en una toalla blanca, había una niña recién nacida, que dormía en respiraciones poco profundas.
Lupita se movió antes de que Miguel pudiera hablar, no corriendo, sino con el cuidado instintivo de alguien que se acercaba a un vidrio frágil.
El bebé estaba caliente, pero la habitación no.
Había botellas de agua vacías cerca de la cama, una bolsa de hospital y recibos esparcidos junto a un teléfono casi muerto.
El brazalete del hospital de Sofía se había ido de su muñeca, y Miguel entendía dónde pertenecía el de su bolsillo.
