Canela se estremeció como si el dolor hubiera respondido antes de que pudiera llegar el alivio.
Algo cayó desde el interior del nudo.
No suciedad.
Ni una espina.
Un pequeño recibo doblado, envuelto en cinta transparente para mantenerlo seco.
Miguel lo recogió con dos dedos.
El papel estaba graso, arrugado y estampado con el logotipo de un motel junto a la carretera a doce kilómetros al norte.
En la parte posterior, alguien había escrito dos palabras en pluma azul.
Habitación 6.
Lupita se cubrió la boca.
Canela bajó la cabeza y tocó el recibo con la nariz.
Luego miró a Miguel.
No pedir perdón ahora.
Pidiéndole que lo entienda.
Miguel sintió que la elección finalmente se hizo clara, y de alguna manera eso la hizo más pesada.
Podría llamar a la policía, dar un paso atrás y dejar que los extraños decidan lo que significaba la habitación 6.
