No es así como funciona. No en las películas, no en la vida real.
Durante unos noventa segundos, el bebé Nolan gritó contra el pecho de Wade, y me quedé lo suficientemente cerca como para intervenir si los monitores decían algo que no me gustaba.
Wade no se inmutó.
Él no buscó la tranquilidad. No me revisé la cara para ver si lo hacía bien. Simplemente se balanceó, lento y constante, y siguió hablando en ese estruendo bajo, palabras que no podía distinguir por completo, algo sobre osos y montañas y un río que conocía en algún lugar.
Luego el llanto se ablandó.
Entonces se detuvo.
La habitación no se quedó en silencio de alguna manera dramática. Los monitores seguían sonando. La bomba intravenosa de alguien sonó dos veces por el pasillo. Una colega mía, Denise, estaba escribiendo en la estación de enfermeras con el mismo ritmo que siempre usó.
