—Buenos días —dije.
Claudia intentó entrar de inmediato.
Levanté la mano.
—Primero vamos a hablar sin gritos.
—¡Mamá, vendimos medio fin de semana regresando por tu berrinche!
La frase me confirmó que todavía no entendía nada.
—Pasen.
Preparé tres tazas de café.
Nadie quiso tomar.
Mauricio fue directo al asunto.
—Cancela la venta.
—No.
—Teresa, no estás pensando con claridad.
—Estoy pensando con más claridad que en muchos años.
Se levantó del sillón.
—Esa casa la construyó Ernesto. Es patrimonio de sus hijos.
Saqué la carpeta color vino y la puse sobre la mesa.
—Lee.
Mauricio pasó las páginas rápidamente.
Javier se acercó.
Claudia también.
—Tu papá y yo nos casamos bajo separación de bienes —expliqué—. El terreno se compró con dinero mío y quedó escriturado a mi nombre desde el principio. Las ampliaciones posteriores también fueron declaradas dentro de mi propiedad. No hay copropiedad que discutir. Ya lo confirmó una abogada.
Mauricio cerró la carpeta de golpe.
—Eso no significa que moralmente puedas venderla.
Solté una risa breve.
—¿Ahora quieres hablarme de moral?
Claudia comenzó a llorar.
—Mamá, nosotros sólo queríamos pasar un fin de semana tranquilos.
—También yo.
—Es que contigo todo se vuelve complicado. Te mareas en carretera, pides que paremos, no te gusta la música fuerte…
—Entonces debieron decirme que no querían viajar conmigo antes de dejarme cocinar durante horas.
No contestó.
—Me hicieron preparar comida para todos, me dejaron hacer una maleta, esperaron hasta que estuvieran los coches cargados y después me humillaron delante de media calle.
—Fue un error —dijo Javier.
Lo miré.
—No, hijo. Un error es olvidar una bolsa. Lo que hicieron requirió ponerse de acuerdo.
Javier cerró los ojos.
Y entonces dijo algo que Claudia no esperaba.
