Cuando Bruno apareció finalmente en el hospital la tarde siguiente, una parte ingenua de mí todavía quería creer que ver a su mujer llena de moratones y heridas, tumbada en una cama, despertaría algo de humanidad en él.
No fue así.
—Mis padres no son delincuentes, Jade —escupió, frotándose las sienes—. Simplemente perdieron los nervios porque eres increíblemente cabezota. Dales el dinero y acabemos de una vez con esto.
Lo miré a través de mi ojo izquierdo hinchado.
—¿Sabías que anoche iban a exigírmelo?
Desvió la mirada.
Ese pequeño gesto me dio la respuesta.
—Solo les dije que hablaran contigo —murmuró.
—¿Y cuando te llamaron para decirte que me habían dado una paliza?
Se levantó y se arregló la chaqueta.
—Deja de montar un drama. Descansa. Tengo una reunión con la dirección.
En cuanto la puerta se cerró, me puse a llorar. No por él, sino por la mujer que había sido durante toda una década, convencida ingenuamente de que soportar abusos era una forma de amar.
A las dos de la madrugada llamé a un amigo de la universidad que ahora era un abogado especializado en litigios.
—Necesito salir de aquí sin que sepan dónde estoy —le susurré por teléfono—. Y quiero presentar todas las denuncias posibles.
Le conté algo que Bruno y sus padres parecían haber olvidado por completo: cinco años antes, cuando Indigo estuvo a punto de perder la casa por impago de un préstamo empresarial, fui yo quien intervino y cubrió casi todas las cuotas de la hipoteca. Conservaba cada justificante de transferencia, cada confirmación bancaria por correo electrónico y un contrato firmado ante notario en el que Indigo reconocía expresamente mi aportación económica a la vivienda.
