Vincent asintió.
Cuando se marchó, volví a coger la fotografía.
Cinco años.
Durante cinco años, me paré junto a la tumba de Matteo en el aniversario de su muerte. Recordé cada discusión que nunca resolvimos, cada advertencia que ignoré, cada vez que me acusó de convertirme en nuestro padre.
Matteo siempre había sido el mejor.
El más cálido.
Se reía con facilidad, confiaba demasiado rápido y creía que aún había aspectos de nuestro negocio familiar que podían redimirse.
Lo llamé ingenuo.
Me llamó asustado.
Nuestra última conversación terminó con él dando un portazo a la puerta de mi estudio.
Seis horas después, su coche explotó.
Nunca me lo perdoné.
Ahora me preguntaba si el dolor había sido la mentira, y si Matteo había estado vivo todo este tiempo.
La puerta del estudio se abrió.
