En el interior, el reloj de pie del pasillo sonaba tres veces —un ritmo constante y solemne llenaba las tranquilas habitaciones.
Arthur y Wendy pasaron los diez minutos que les correspondían cargando las cajas de cartón vacías nuevamente en su camioneta.
Las manos de mi padre temblaron tan violentamente que dejó caer un juego de rollos de cinta de embalaje sobre la grava, mientras mi madre mantenía la mirada fija en el camino de entrada, aterrorizada de que el crucero del sheriff prometido llegara antes de que pudieran irse.
No se despidieron.
No preguntaron dónde dormiría la abuela esa noche.
Simplemente cerraron el maletero, subieron a los asientos delanteros y recorrieron el largo camino de entrada sin mirar atrás.
Me quedé en el porche, viendo cómo las luces traseras rojas desaparecían más allá de la curva.
La abuela Eleanor entró por la puerta principal envuelta en un cálido chal de lana que había traído de su dormitorio.
