Él dudó.
“Mi hermano vino y queríamos ver el partido aquí porque hay televisión.”
“¿Dónde está mi madre, Gabriel?”
“La moví abajo.”
Lo miré fijamente.
“¿El sótano?”
“Ella se siente cómoda ahí abajo.”
“Esta es su habitación.”
Su expresión se endureció, como si ponerse a la defensiva pudiera de alguna manera hacer que la situación fuera razonable.
“No, no lo es. Es mi habitación. Toda esta casa es mía. Soy el hombre de la casa.”
No dije nada. Me di la vuelta y bajé las escaleras.
Nuestro sótano estaba técnicamente terminado, pero nadie lo llamaría un dormitorio adecuado. No había baño ni ventana real. Contenía almacenamiento, una zona de lavandería y el horno.
En medio del suelo había un colchón de aire.
Mi madre, de setenta años, tres semanas después de comenzar la quimioterapia, estaba dormida allí.
