Al otro lado de la ciudad, Amelia estaba sentada en una cafetería con un detective jubilado llamado Samuel Ortiz.
Ortiz había formado parte de la investigación original, aunque no era el investigador principal. Tenía sesenta y tantos años, cabello canoso y ojos penetrantes. Había accedido a reunirse solo porque Amelia había mencionado el nombre de Lyle Danton.
“No me gusta verme involucrado en casos antiguos”, dijo Ortiz.
—No me gusta que personas inocentes estén a punto de ser ejecutadas —respondió Amelia.
Él la miró con secuencia. “¿Siempre hablas así?”
“Normalmente soy más educado antes de tomar café.”
A pesar de sí mismo, Ortiz casi suena.
Amelia deslizó la foto de Danton sobre la mesa.
Ortiz lo miró y se quedó inmóvil.
—Te acuerdas de él —dijo ella.
“Recuerdo ese tatuaje.”
¿Por qué no se le investigó más a fondo?
Ortiz se recostó. “Porque tenía una coartada”.
“¿Qué coartada?”
“Dijo que estuvo en un bar en Livingston hasta después de medianoche. El camarero lo confirmó”.
“¿Qué camarero?”
Ortiz apretó la mandíbula. “Una mujer llamada Karen Vale”.
Amelia lo escribió. “¿Era de fiar?”
“Ella salía con Danton.”
La pluma de Amelia se detuvo.
Ortiz miró hacia la ventana. “Les dije que eso importaba”.
“¿Quiénes son ‘ellos’?”
“El detective principal. El fiscal. Todos los que están por encima de mi nivel salarial”.
“¿Y?”
“Y tenían a Gavin Cole. Un hombre de la zona. Discusión con la víctima. Huellas dactilares. Sangre. Testigo”. Ortiz señaló la foto. “Danton era un desastre. Trajo otros nombres, otros delitos, cosas que el departamento no quería que se vincularan con un juicio por asesinato a menos que fuera absolutamente necesario”.
Amelia mantuvo la voz firme. “¿Está dispuesta a declarar eso en una declaración jurada?”
