Sentí a Sofía aferrarse a mi brazo.
Llamé a mi esposo.
Al tercer intento contestó.
—Mauricio, tu mamá está metida en mi casa con toda su familia.
Hubo un silencio.
Después respondió:
—Yo le di las llaves.
Me quedé helada.
—¿Cómo que tú se las diste?
—Me las pidió. No pensé que fuera para tanto.
—Tú sabías que los niños y yo veníamos.
Otro silencio.
—Se me olvidó.
Entonces comprendí que no se le había olvidado absolutamente nada.
Le exigí que llamara a su madre y le pidiera que se fuera.
Mauricio suspiró.
—Laura, no armes un drama. La casa es grande. Convivan.
Colgó.
Volví a la terraza.
—Tienen una hora para recoger sus cosas.
Mi suegra abrió su bolso y sacó unas hojas arrugadas.
—Antes de correr a nadie, mira esto. Esta propiedad también me pertenece.
Era un supuesto testamento.
Lo revisé.
La fecha correspondía a ocho meses después de la muerte de su esposo y, peor todavía, mencionaba un terreno distinto en otro municipio.
—Esto es falso.
La sonrisa de Teresa desapareció.
Raúl levantó discretamente su teléfono y comenzó a grabarme.
—Apaga eso —le ordené.
—Mi tía me dio permiso.
—Tu tía no es la propietaria.
Teresa se puso de pie, se acercó a mí y sonrió con una crueldad que todavía recuerdo.
—Una esposa va y viene, Laura. Una madre es para siempre. Ya veremos a quién elige mi hijo cuando tenga que decidir.
Aquella noche mis hijos y yo tuvimos que encerrarnos en una recámara mientras ellos seguían festejando afuera como si hubieran conquistado la casa.
Y cerca de la medianoche escuché a mi suegra decirle a su hermana algo que me hizo comprender que aquello no era una visita improvisada.
