Él le rogó que me sacara de la vida de Octavio Beltrán.
Le dejó dinero, papeles, contactos, pero según mi madre, nada de eso fue lo que la convenció.
“Fue la forma en que te dejó ir”, me dijo. “Como si su alma se estuviera rompiendo”.
Entonces mi padre habló con firmeza, mirándome a los ojos:
—Siempre supe que no estabas emparentado conmigo por lazos de sangre. Y nunca, ni por un solo día, me resultó difícil amarte.
Esa frase me destrozó más que cualquier prueba de ADN.Quería odiarlos. De verdad que sí. Pero mientras mi madre lloraba delante de mí y mi padre permanecía impasible como un muro, comprendí algo insoportable: sí, me mintieron… pero me mintieron mientras me amaban.
Me alojé unas semanas en una pensión del pueblo vecino. Allí recibí una carpeta enviada por Celia: el proceso de anulación ya había comenzado, junto con pruebas, documentos y una carta manuscrita. No se disculpó. No se justificó. Solo dijo que había llegado tarde, al lugar equivocado y de la peor manera posible a una maternidad que había permanecido enterrada durante veinte años.
