Empezamos a reconstruir, una pequeña opción a la vez.
Decidí no volver a Greenville. Me quedo en Tuloma. Me inscribí en un colegio comunitario de primer plano con un programa pre-medicina, trabajando por las mañanas y tomando clases por las tardes y noches.
Siempre me había fascinado la forma en que mi abuela hablaba de medicina, con esta mezcla de seriedad y maravilla. Ahora, entendí por qué.
“Salvaré a la gente como tú”, le dije una tarde mientras desyerbamos el jardín, el piete de autobús debajo de las uñas y el olor a tierra fresca a nuestro alrededor.
Ella se rió y me arrugó el pelo, como cuando era pequeña.
– Lo harás mejor que yo, Calvin -dijo-. – Creo en ti.
Para asegurarse de que el dinero de re llegara a representar algo nuevo, no solo un recuerdo de traición, sugerí que nos inscribiéramos en una pintura de clase en el centro comunitario.
Al principio protestó.
“Acampé un pincel desde que estaba cansado de los médicos”, bromeó. “Si intento pintar un paisaje ahora, parecerá que un niño pequeño lo hizo”.
Pero el miércoles comenzamos a caminar hacia el centro comunitario, donde las luces fluorescentes tarareaban largas en lienzos y frascos de cepillos. La habitación olía a diluyente de pintura y café.
Levanté mi lienzo junto a la suya.
Mis árboles parecen manchas verdes. Mis colinas eran desiguales. Ella se rió, sosteniendo su lado.
Su propia pintura comenzó a detenerse, pero ella esbozó que eran las colinas en las afueras de Tuloma, el hospital donde ella, las filas de trabajo de caléndulas brillantes en su jardín. Los colores parecían traer algo a su cara.
Las clases que se han convertido en la parte más brillante de nuestra semana.
