Esas palabras me inquietaron.
“Yo no hice nada.”
“Hablaste con él.”
“Otras personas también lo han hecho.”
“Sinceramente, no.”
Vivian volvió a mirarme.
“En esta casa, la honestidad es mucho más rara que la lealtad. Y la lealtad está prácticamente extinta.”
Antes de que pudiera preguntarle qué quería decir, se marchó.
Esa noche, la finca se sentía diferente.
Los sirvientes susurraban tras las puertas entreabiertas. Se oían llamadas desde la biblioteca. Llegó un segundo coche con un neurólogo procedente de Manhattan. Incluso el ambiente parecía cargado de tensión, como si la mansión misma hubiera estado esperando a que Ethan se mudara.
Me acompañaron a una habitación que estaba al otro lado del pasillo, frente a la suya.
Era más grande que toda la planta baja de la casa que mi padre alquilaba.
Mi maleta parecía ridículamente pequeña al lado del armario tallado.
