No quería permitir que el miedo tomara otra decisión por ella.
Había vuelto porque yo seguía siendo el único hombre con el que quería pasar el resto de su vida — sin importar lo corto que fuera.
«Diez días nunca iban a reemplazar diez años —escribía—. Eran los únicos días honestos que me quedaban para regalártelos».
Sostenía la carta en mis manos.
— Lástima que no confiara en mí.
Madison respondió en voz baja:
— Yo también lo siento.
Necesité tres semanas para leer las ciento veintisiete cartas.
Algunas me dejaban sin aliento de la nostalgia por ella.
Otras — de rabia.
Me quería.
Y al mismo tiempo, me hizo daño.
Una cosa no anulaba la otra.
— ¿La odias? —me preguntó Madison un día.
— A veces.
— ¿La perdonas?
— A veces.
Asintió.
— Algo más sencillo sería probablemente una mentira.
