En el momento en que lo dije, algo cambió en su expresión.
Duró menos de un segundo.
Una sensación de tirantez alrededor de los ojos.
Un destello de reconocimiento.
Luego desapareció.
—Rachel Morgan —repitió en voz baja.
“Sí.”
Giró su silla hacia la ventana.
“No durarás.”
Me enderecé.
Quizás tres meses antes me habría marchado.
Quizás un año antes le habría dicho que no merecía que me hablara de esa manera.
Pero el hambre transforma la forma
del orgullo.
Cuando tu hijo tiene fiebre alta en un apartamento helado, la dignidad se convierte en algo que te prometes a ti mismo que recuperarás más tarde.
“Solo necesito durar lo suficiente para que me paguen”, dije.
Su silla se detuvo.
La comisura de sus labios se movió.
No es exactamente una sonrisa.
“Honesto.”
“No tengo energía para mentir.”
Eso hizo que me mirara de nuevo.
