Siempre creí que si uno trabajaba lo suficiente y administraba con cuidado, las cosas se solucionarían solas .
Comida suficiente. Suficiente calor. Amor más que suficiente, incluso cuando todo lo demás escaseaba.
Lo que no había comprendido del todo —hasta una noche de martes a finales de la primavera— era que tener suficiente era algo que tenía que conseguir mediante una lucha constante cada semana. Discutía con el supermercado sobre lo que podíamos permitirnos. Discutía con las facturas sobre cuál podía esperar siete días más. Discutía conmigo misma sobre si los números cuadrarían y qué haría si no lo hacían.
Los martes cenamos arroz en casa. Un paquete de muslos de pollo, un puñado de zanahorias, media cebolla. Lo tenía todo calculado. Corté las zanahorias en rodajas de un grosor determinado, cociné el arroz hasta obtener una cantidad específica, dividí el pollo en porciones para que la cena alcanzara para tres personas y el almuerzo del día siguiente ya estaba preparado. Todos los martes hacía estos cálculos sin pensar, como cuando uno hace cálculos tan repetidos que ya no son matemáticas, sino instinto.
