PARTE 2
La enfermera se llamaba Nadine Fogarty.
Aparcó su Corolla y entró en el puesto de café, todavía con su uniforme sanitario y con mi teléfono en la mano.
—Hace tres años —dijo despacio—, trabajaba como enfermera de noche en una unidad de cuidados paliativos. Había una mujer llamada Maureen Whitley. Tenía cáncer de ovario. Solo tenía 41 años.
Volvió a mirar la fotografía.
—Su hijo venía todas las noches después de clase. Tenía catorce años. Se sentaba en un rincón a hacer los deberes para que ella no se preocupara por sus notas.
Se le quebró la voz.
—La noche en que ella murió, él estaba allí. No quería irse. Todos los demás se habían marchado a casa. No tenía a nadie más.
—Así que me quedé. Después de mi turno. Me senté con él hasta las siete de la mañana.
