PARTE 2 La enfermera se llamaba Nadine Fogarty. Aparcó su Corolla y entró en el puesto de café; todavía llevaba puesto su uniforme sanitario y seguía sosteniendo mi teléfono. «Hace tres años —dijo despacio—, trabajaba como enfermera de noche en una unidad de cuidados paliativos. Había una mujer llamada Maureen Whitley. Tenía cáncer de ovario. Solo tenía 41 años».

 

 

Cuando Jonah regresó por fin al servicio para vehículos en abril, había una fila de once coches.

 

Pidió un chocolate caliente pequeño.

 

Luego, por pura costumbre, miró por el retrovisor.

 

El Corolla de Nadine estaba justo detrás de él.

 

Pero esta vez, antes de que pudiera decir nada, le entregué un vaso.

 

 

«Ya está pagado», le dije. «Lo ha pagado la persona del coche de atrás».

 

Él miró hacia atrás.

 

Nadine lo saludó con la mano.

 

Ahora, todos los sábados, toman café juntos. En una mesa. Dentro del local.

 

Como si fueran familia.