“¿Eso no es lo mismo?”
– No.
Carly empezó a reír.
La Sra. Whitaker frunció el ceño.
– ¿Qué?
“Vacié mi asiento trasero”.
– ¿Qué?
“Pensé que me ibas a dar platos viejos”.
La Sra. Whitaker la miró.
Entonces estalló riendo.
“¡Carly!”
“Lo digo en serio”.
“¿Te pido que visites y te preparas para los muebles?”
“¡Te estás moviendo!”
Se rieron hasta la señora. Whitaker se secó las lágrimas de los ojos.
Entonces Carly volvió a mirar la caja.
Todas esas cartas.
Todas esas menciones de los jueves.
Toda la prueba de que algo que había considerado rutina había importado profundamente a otra persona.
– Llamaré.
La Sra. La sonrisa de Whitaker se ablandó.
– ¿Porque sientes pena por mí?
– No.
– ¿Porque crees que deberías?
– No.
– ¿Entonces por qué?
Carly la miró.
– Porque quiero hacerlo.
Esa era la diferencia.
Sin pago.
Sin horario.
Sin obligación.
Elección.
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