Me paré sobre dos ataúdes mientras mis padres descansaban en una playa con mi hermano, llamando al funeral de mi esposo y mi hija “demasiado trivial para asistir”. Luego, pocos días después, aparecieron en mi puerta exigiendo $ 40,000. Mi madre se rompió,

enluciendo mi abrigo de lana oscura contra mi marco tembloroso. El barro, grueso y codicioso, se tragó los talones de mis zapatos negros, como si el cementerio en sí estuviera tratando de tirar de mí con ellos.

Dos ataúdes descansaron sobre los dispositivos mecánicos de descenso. Uno era una caoba pesada y oscura. Dentro estaba Daniel, el hombre que solía limpiar juguetonamente la harina de mi nariz durante nuestros rituales de panqueques del domingo por la mañana, riendo con un sonido que podía calentar la habitación más fría. Junto a él descansaba el segundo ataúd. Era blanco prístino, agonizantemente pequeño y completamente imposible de ver sin sentir que mis pulmones colapsan. Dentro estaba mi dulce Lily, que solo la semana pasada me había mostrado con orgullo cómo podía escribir su nombre, aunque todavía dibujaba la segunda ‘L’ mirando hacia atrás.

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