Parecía que hubieran ensayado aquella rutina cientos de veces.
El inspector consultó su reloj.
Eran las seis y siete minutos.
—Señorita Lindqvist —me preguntó—, ¿su padre organiza un mercado agrícola?
Negué con la cabeza.
—No que yo sepa.
El joven miró hacia la carretera, donde acababa de detenerse otra camioneta.
—Entonces, ¿qué está pasando aquí?
Antes de que pudiera responder, escuché a una mujer decir:
—Las patatas de esta hilera están listas, Erik.
Mi padre levantó el pulgar. —Llévate las que necesites. Hay suficientes para todos.
La mujer comenzó a llenar su caja.
Y entonces comprendí algo que me hizo sentir una vergüenza inesperada.
Aquellas personas no habían venido a comprar las verduras de mi padre.
Habían venido porque él se las había ofrecido.
A las seis y cuarto, había más de veinte personas trabajando entre las hileras.
Un hombre reconoce judías verdes. Dos mujeres seleccionaban tomates maduros. Una pareja llenaba bolsas con cebollas mientras un adolescente ayudaba a una anciana a cargar una caja de patatas.
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