Noah se dio la vuelta.
Sus ojos pasaron de Vincent a mí.
—¿Mamá?
Mantuve una expresión
serena. —Él es Vincent Moretti.
Vincent se tensó ante la forma en que lo presenté.
No «papá».
No «tu padre».
Solo un nombre.
Noah lo miró con cortesía. —Hola.
Vincent se quedó mirándolo fijamente.
No miraba a Noah como a un desconocido. Lo miraba como alguien que intenta reconocer un rostro en una fotografía antigua.
—¿Cuántos años tienes? —preguntó.
Noah arqueó ligeramente las cejas. —Dieciocho.
Vincent tragó saliva con dificultad.
—¿Cuándo es tu cumpleaños?
—El doce de octubre.
El color desapareció del rostro de Vincent.
Sabía que recordaría la fecha. Siempre había recordado las fechas: aniversarios, contratos, cumpleaños, inauguraciones de restaurantes, el cierre de acuerdos. Vincent recordaba incluso el día exacto en que compró su primer edificio en Chicago.
