Pero acababa
de pasar doce horas en la planta de pediatría del Hospital General de Millbrook.
Con niños que tenían gripe.
Niños que no podían respirar. Niños con tubos de oxígeno. Niños cuyas abuelas se sentaban junto a sus camas, les tomaban de las manos y me preguntaban una y otra vez: ¿ Va a estar bien?
—¿En serio te los vas a llevar todos? —dije.
Beatriz se giró y me miró.
Miró mi uniforme. Mi credencial del hospital sujeta al bolsillo. KARA LINDELL, RRT. Mis zapatillas con la mancha de café en la punta.
Ella sonrió.
—Por supuesto —dijo ella.
Ella volvió a su carro.
“Y no”, dijo, “no voy a renunciar a ninguno”.
Las mejillas de la anciana se pusieron rojas.
Dio un paso hacia Beatriz.
Abrió su pequeño bolso negro. El cierre estaba roto. Lo sujetó con una goma elástica.
