Su habitación estaba al final del pasillo, en el cuarto piso.
Me quedé de pie frente a la puerta, con la mano apoyada en ella, tratando de averiguar cómo demonios había llegado hasta allí.
Cuarenta y un años.
Ese era el tiempo que había pasado desde la última vez que vi a Jeffrey Hale. Cuarenta y un años desde su última carta, aquella en la que me pidió que no volviera a contactarlo.
Y ahora su hijo estaba de pie a mi lado en el pasillo diciendo:
“Me ha estado preguntando cada diez minutos si ya estás aquí”.
Lo miré.
