Durante setenta y dos años creí conocer todos los secretos de mi marido. Pero en su funeral, un desconocido me puso una caja en las manos: dentro había un anillo que desveló todo lo que creía comprender sobre el amor, las promesas y los sacrificios silenciosos que mantenemos ocultos.
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Setenta y dos años. Suena imposible cuando lo dices en voz alta, como una historia que vivió otra persona. Pero fue la nuestra.
Eso es lo que no dejaba de pensar mientras contemplaba su ataúd, con las manos apretadas en mi regazo.
Es que pasas tantos cumpleaños e inviernos y martes normales con una persona, que empiezas a creer que conoces el sonido de cada suspiro, cada pisada y cada silencio.
