Ella se quedó paralizada, atónita por sus palabras. Nadie —ni siquiera su propio padre— le había dicho jamás algo así. Siempre había habido sólo espejos, escondites detrás de velos, susurros en la espalda y miradas desdeñosas.
— Las cicatrices son sólo las marcas de nuestra supervivencia, continuó Cyrus, cepillándose la mejilla llena de cicatrices con las yemas de los dedos. — La mía proviene de un oso que intentó destrozarme en las montañas hace diez años. El tuyo proviene del fuegoque casi
llevó tu vida a tu infancia. Ambos escapamos de las luchas con la muerte, Joséphine. Y en esta casa no juzgamos por eso.
Las lágrimas corrieron por las mejillas de la niña, pero esta vez fueron lágrimas de alivio largamente esperado. Por primera vez en su vida, ya no se sentía como una atracción ferial deformada, ni como un objeto maldito del que se había deshecho por falta de uso, sino como un ser humano que había sido visto, aceptado y protegido.
