Toda mi vida me avergoncé de mi cuerpo y de mi sobrepeso. Pero un día, mi abuelo de 73 años me invitó a su piscina y me dijo: «Quítate esa ropa holgada y ponte el bañador. Quiero verte». Me quedé completamente paralizada.

—Sí.

—La echo mucho de menos.

Aquellas palabras me rompieron el corazón.

—Sigues siendo la misma Emily. Solo que algunas personas crueles te han convencido de que no mereces disfrutar de tu propia vida.

Bajé la cabeza.

—Abuelo, no lo entiendes. La gente se queda mirándome.

—Puede que sí. Pero las miradas de los demás no determinan tu valor.

Entonces mi abuelo hizo algo que nunca habría imaginado.

Se quitó la camiseta.

Una gran cicatriz antigua, consecuencia de una operación, le atravesaba el abdomen.

Nunca se la había visto antes.

—¿Ves esto? —me preguntó.

—Sí.

—Yo también me he avergonzado de mi cuerpo. Durante años evité nadar porque pensaba que la gente se fijaría en mi cicatriz, en mi barriga envejecida y en mis arrugas.

Sonrió con tristeza.

—¿Te lo puedes imaginar? Tengo 73 años y todavía me preocupa lo que puedan pensar de mí unos desconocidos.