Todos pensaban que me había casado con Richard por su dinero.
Y no estaban del todo equivocados.
Tenía treinta y dos años. Me ahogaba en facturas y bastaba con que no recibiera un solo sueldo para poder perder mi apartamento.
Richard tenía setenta y tres años. Era un viudo rico y un hombre solitario — de esa manera en que las personas ricas a veces intentan ocultar su soledad detrás de suelos de mármol, relojes caros y casas enormes.
Nos conocimos durante una cena benéfica en la que yo servía champán.
Apenas le presté atención. Estaba sentado lejos de la mesa principal y observaba a los invitados, mientras los demás hablaban de negocios, viajes y coches caros.
Cuando me acerqué a él, preguntó:
— ¿Cómo te llamas?
Se lo dije, y ya iba a marcharme cuando, inesperadamente, miró mis piernas y preguntó:
