Contemplé a este hombre con quien había compartido mi cama, mi techo, mis alegrías y mis proyectos durante los últimos tres años. Este hombre cuyas olas de frío salieron de un té de
hierbas caliente que traté, cuyas reparaciones a la vieja camioneta en mi propia tarjeta de crédito, cuyos sueños de ser propietario de una vivienda entretejí pacientemente en el tejido de mi propia vida.
Busqué la sombra del arrepentimiento en sus rasgos, la pequeña pista de que todo lo que acababa de escuchar detrás de este luchador era sólo una broma de mal gusto, torpemente repetida frente a un espejo.
Pero allí no había nada más que una ligera molestia.
— ¿Las siete y media de la mañana, Seth? Me articulé suavemente.
Mi voz sonaba desconcertantemente uniforme, casi monótona. Sin lágrimas. Sin astillas. Fue la lucidez quirúrgica y gélida de alguien que simplemente miró un microscopio y descubrió que un tejido aparentemente sano ya estaba carcomido por las metástasis.
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