El corazón me dio un vuelco. El aire se me quedó atascado en la garganta; sentí como si un aro de acero me oprimiera repentinamente los pulmones. —¿Elena?… —esa palabra, seca y ajena, se me escapó de los labios.
Recordé aquella noche. Recordé cómo había salido precipitadamente de nuestro comedor, dejando a Méline en la mesa. Rememoré la llamada de Elena, su voz aterrada, al borde del llanto: «Daymen, algo va mal… sangrado… te lo ruego, ven a la clínica Saint-Luke». Había abandonado a mi mujer, embarazada de siete meses, me había subido a mi limusina y había corrido a toda velocidad por Manhattan en plena noche, convencido de que iba a salvar a alguien en apuros.
Saqué del bolsillo mi tableta de trabajo, introduje con manos temblorosas la memoria USB en el puerto y abrí el único archivo de vídeo que contenía.
