Ciento cuarenta y cuatro horas.
Había pasado seis días en la finca campestre de Elena, en los Hamptons. Ella parloteaba sobre el cansancio que le provocaba el ajetreo de Manhattan y pedía apagar los teléfonos de trabajo para «estar a solas los dos». Me servía vino de Borgoña de añada y susurraba sobre nuestra futura vida en común, mientras mi hijo —un niño diminuto de dos libras que había heredado mi nariz— moría en cuidados intensivos sin haber llegado siquiera a dar su primera bocanada de aire.
Y Bernard…
Mi asistente personal. El hombre al que pagaba cuatrocientos mil dólares al año, a quien confiaba la gestión de la *family office* y que, durante esos seis días, me había transmitido un informe seco a través de una línea segura: «Señor Vance, la señora Méline está en casa, está descansando, ha sido examinada por su médico personal; no hay motivo de preocupación».
