Méline quedó tendida sobre el cemento frío, en la oscuridad. Sola. Sangrando.
Se arrastró hacia el botón de llamada de seguridad durante cuarenta minutos. Cuarenta minutos interminables arañando el hormigón con las uñas y apretándose el vientre con las manos, intentando proteger a nuestro hijo. Y en ese mismo instante, yo estaba sentado en la lujosa suite de un centro médico privado de los Courtland, sosteniendo la mano cuidada de Elena, acariciándole el cabello y escuchando sus divagaciones sobre una supuesta «falsa alarma» y un «desajuste hormonal», convenciéndome a mí mismo de actuar como un hombre de honor.
—Dios mío… —un gemido gutural y ahogado brotó de mi pecho.
Me desplomé de rodillas en medio de la habitación de hospital vacía, hundiéndome los dedos en el cabello. La tableta cayó pesadamente al suelo; la pantalla se agrietó, pero siguió mostrando las imágenes mudas de los paramédicos subiendo a mi mujer a una camilla.
