—Siete meses de embarazo, Elena —dije, dando un paso lento y medido hacia ella. Cada uno de mis pasos resonaba en el silencio de la sala como las campanadas de un funeral—. Un niño. Dos libras y once onzas. Nació el martes a las tres y diecisiete de la madrugada. Mientras bebías champán conmigo en los Hamptons y gemías con falsa ternura en mi cama. No llegó a respirar ni una sola vez.
Un murmullo de horror ahogado recorrió la sala. Uno de los accionistas más veteranos, el señor Bradley, se llevó las manos al corazón y dejó caer lentamente la cabeza entre las palmas.
Richard Courtland palideció; su mirada de halcón recorrió los rostros de los presentes: —Daymen… escúchame. Es una tragedia familiar, expresamos nuestras más profundas condolencias… ¡Pero estamos aquí reunidos por un contrato de tres mil millones! Los negocios no deben mezclarse con…
