Mi madre palideció.
«Eso está fuera de contexto.»
Sentí algo romperse dentro de mí.
No era amor.
Era la última esperanza que conservaba de escucharla admitir lo ocurrido.
«Una niña de cuatro años estaba en el suelo.»
«Yo no quise…»
«No me importa lo que quisiste hacer. Me importa lo que hiciste.»
Me levanté.
«Ya presentamos el informe médico y las grabaciones. Andrés y yo también solicitamos medidas para que no puedas acercarte a Sofía mientras se revisa el caso.»
Mi madre abrió los ojos.
«¿Me denunciaste?»
«Protegí a mi hija.»
«¡Soy tu madre!»
La miré directamente.
Durante treinta y seis años, esas palabras habían sido una llave.
Abrían culpa.
Miedo.
Obediencia.
Aquella mañana no abrieron nada.
«Y ella es mi hija.»
El silencio fue absoluto.
Finalmente, Verónica habló.
«Mamá.»
Teresa giró hacia ella.
Mi hermana tenía lágrimas en las mejillas.
