Él pensó que yo había capitulado.
Durante años, el silencio había sido el lenguaje de nuestro matrimonio.
Cada vez que me despedía, tragaba saliva.
Cada vez que insultaba mi trabajo, mi cuerpo, mi familia o mis emociones, me decía que el matrimonio requería paciencia.
Cada vez que algo me parecía anormal,
encontraba una explicación menos dolorosa que la verdad.
Adrián se había acostumbrado a mi silencio.
Lo tomó como debilidad.
Ese sería su error.
Quince minutos después, el tren empezó a moverse.
Me quedé junto a la ventana del pasillo mientras Chicago desaparecía detrás de nosotros.
Mi mano descansaba sobre la curva de mi estómago.
Nuestra hija se movió bajo mi palma.
Un pequeño movimiento.
Un recordatorio.
