No fue una frase perfecta.
No reparó cinco años.
No borró aquella noche.
Pero por primera vez sentí que mi madre entendía realmente lo que había hecho.
Asentí.
Ella salió.
Mi padre ya caminaba hacia el auto.
Los observé alejarse bajo la lluvia.
Después cerré la puerta.
Giré la cerradura.
Camila estaba detrás de mí.
Ya tenía catorce años y casi alcanzaba mi altura.
“¿Estás bien?”
“Creo que sí.”
“¿Te sientes bien porque ahora el abuelo te necesita?”
Pensé unos segundos.
“No.”
“¿Te da tristeza que puedan perder la casa?”
“Sí.”
“¿Y te sientes culpable por no darle el dinero?”
“No.”
Camila ladeó la cabeza.
“Entonces, ¿qué sientes?”
Miré alrededor.
Mateo gritaba desde arriba que Nicolás había entrado en su cuarto.
La comida seguía hirviendo.
Había sobres sin abrir sobre la barra, una mochila escolar tirada junto al sofá y tres plátanos demasiado maduros dentro de un frutero.
