Llevaba ropa holgada y desgastada.
Tenía el cabello recogido.
Ambas manos estaban rojas de fregar la grasa de las encimeras de la cocina exterior.
Durante varios segundos, no pude hablar.
—Mamá.
Se detuvo.
El cepillo se le escapó de los dedos y cayó al cubo.
Se giró lentamente.
—¿Natalie?
Intentó ponerse de pie.
Las rodillas le flaquearon un poco.
Corrí hacia ella y la sostuve.
—Mi niña —susurró.
Luego empezó a llorar.
—Estás en casa.
La abracé.
Pero no podía dejar de mirarla.
Sus rodillas.
Sus manos.
Su ropa.
Su cuerpo más delgado.
Esta no era la mujer con la que había imaginado reencontrarme al volver a casa.
Me aparté un poco.
—¿Qué está pasando aquí?
Ella bajó la mirada.
—¿Por qué estás limpiando así?
No respondió.
—¿Y por qué Julian te llamó la criada?
Fue entonces cuando las lágrimas brotaron con más fuerza.
