Venían a cenar todos los domingos.
Casi un año después de la boda, un domingo de marzo, Amanda apareció con una pequeña bolsa de papel blanca.
Esperó a que termináramos el estofado. Luego metió la mano en la bolsa y sacó algo pequeño. Lo puso junto a mi plato.
Eran unos patucos de punto diminutos. De color amarillo pálido. Con lacitos blancos.
Los miré fijamente.
—Tendrás que tener libres algunos fines de semana —dijo Amanda. Sus ojos brillaban—. Abuela.
Por un segundo, nadie se movió.
Entonces Tom tiró la silla al suelo mientras se ponía de pie.
La agarré por encima de la mesa y la abracé tan fuerte que se echó a reír. “¡Mamá! ¡Mamá, me estás aplastando!”
—No me importa —le dije, acariciándole el pelo—. No me importa. Nunca te voy a dejar ir.
“Ocho semanas”, dijo. “Tengo ocho semanas. Salgo de cuentas en octubre”.
