“Si le dices a tu padre sobre la chica en el sótano, juro por Dios que vas a terminar como ella”.
La frase salió de los altavoces de la computadora como si la casa misma lo hubiera escupido.
Rachel se quedó rígida.
Yo también.
Durante unos segundos, no pude escuchar la lluvia, o la respiración débil de Sophia, o la ambulancia que aún no había llegado.
Sólo escuché eso.
La chica del sótano.
Miré a mi mujer.
No en la mujer elegante que me acompañó a las cenas en el Upper East Side.
No en el que publicó fotos perfectas con Sophia en Navidad.
No en el que dijo “mi dulce chica” delante de mis socios de negocios.
Miré a un completo desconocido.
“¿Qué chica?” Pregunté.
Rachel tragó duro. “No hay chica”.
Sophia, envuelta en mantas, apenas movió la cabeza. “Ahí está, papá…”
Rachel se acercó a ella con una furia que me congeló más que la lluvia. – Cállate.
Me tiré entre ellos. “Habla con ella de esa manera de nuevo y haré que te saquen de esta casa esposado, incluso si tengo que hacerlo yo mismo”.
Rachel dejó escapar una risa nerviosa. “Javier, estás perdiendo la cabeza. La chica está delirando del frío”.
“No. El que se entregó a sí mismo fue tú”.
La ambulancia llegó en ese momento exacto. Dos paramédicos vinieron corriendo con bolsas de engranajes y una camilla. En el momento en que vieron a Sophia, dejaron de hacer largas preguntas. Le quitaron la temperatura, le revisaron las manos, los labios, la respiración.
“Ella es hipotérmica”, dijo uno. “Necesitamos transportarla ahora”.
Sophia me apretó la manga con los dedos congelados. “Papá… no te vayas sin ella”.
“Where is she?”
My daughter cried softly. “Downstairs. In the tool room. There’s a gray door behind the shelves.”
