“Si le dices a tu padre sobre la chica en el sótano, juro por Dios que vas a terminar como ella”.
La frase salió de los altavoces de la computadora como si la casa misma lo hubiera escupido.
Rachel se quedó rígida.
Yo también.
Durante unos segundos, no pude escuchar la lluvia, o la respiración débil de Sophia, o la ambulancia que aún no había llegado.
Sólo escuché eso.
La chica del sótano.
Miré a mi mujer.
No en la mujer elegante que me acompañó a las cenas en el Upper East Side.
No en el que publicó fotos perfectas con Sophia en Navidad.
No en el que dijo “mi dulce chica” delante de mis socios de negocios.
Miré a un completo desconocido.
“¿Qué chica?” Pregunté.
Rachel tragó duro. “No hay chica”.
Sophia, envuelta en mantas, apenas movió la cabeza. “Ahí está, papá…”
