Lo abracé en aquel pasillo.
Y por primera vez, comprendí lo que se sentía al estar del otro lado. Al escuchar la verdad sin rodeos. Al no ver a nadie regresar del pasillo con una sonrisa.
Fue terrible.
Pero también era algo más. Era sólido. Era real. Podía pararme sobre él.
Sabía exactamente dónde estábamos. Y sabía que estábamos juntos en esto.
El bebé nació a las 4:12 de la mañana.
Tres libras y dos onzas. Una niña. Quince pulgadas de largo. Salió gritando, nos contó la enfermera. Gritaba como si estuviera furiosa por algo.
—Bien —dijo Andrew, y rompió a llorar—. Bien. Bien. Gritar es bueno.
La llevaron directamente a la UCIN. La vimos a través del cristal durante unos dos minutos antes de que la pusieran en la incubadora. Era tan pequeñita. Tan roja, arrugada y furiosa. Tenía una abundante cabellera oscura, igual que Andrew. Agitaba sus puñitos en el aire.
