No fueron buenos. Tampoco fueron terribles. Estaban en un punto intermedio. El tipo de cifras que uno podría esperar, pero solo
si también estaba dispuesto a pasar miedo.
Amanda se sentó allí y escuchó todo. No lloró. Hizo preguntas. Buenas preguntas. Preguntas que a mí no se me habrían ocurrido.
Cuando el Dr. Patel terminó, Amanda se giró y nos miró a cada uno de nosotros. A mí. A Tom. A Andrew.
“Quiero intentarlo”, dijo. “Quiero probar las medicinas antiguas. Quiero tener este bebé”.
Nadie dijo nada.
—¿Mamá? —dijo Amanda—. Lo prometiste.
Respiré hondo.
—De acuerdo —dije—. Entonces lo intentamos.
Los siguientes seis meses fueron los más difíciles de mi vida. Más difíciles que los catorce años anteriores.
Porque esta vez, lo sabía todo. Cada número. Cada resultado negativo de los análisis de sangre. Amanda se aseguraba de ello. Me llamaba después de cada cita y me leía los resultados de laboratorio por teléfono, aunque yo no entendiera ni la mitad.
