Entonces ocurrió algo que Teresa jamás esperaba.
Un antiguo trabajador del aserradero, de ochenta y dos años, pidió declarar.
Se llamaba Julián.
Había pertenecido a la misma cuadrilla que Gabriel.
Durante tres décadas había repetido que no recordaba bien el accidente.
Esta vez habló.
—Nos obligaron a mentir.
Contó que aquella mañana dos hombres desconocidos aparecieron antes de iniciar el trabajo. Uno de ellos habló con el encargado de la cuadrilla. Posteriormente modificaron el orden habitual de tala y enviaron a Gabriel a revisar una zona donde no debía encontrarse nadie.
Julián escuchó una discusión.
Horas después, Gabriel estaba muerto.
—Yo tenía veintisiete años, dos hijos y una esposa embarazada —dijo llorando—. Me amenazaron. Dije lo que ellos querían.
Su testimonio coincidió con las primeras notas de Enrique Morales que todavía sobrevivían en una copia del expediente original.
Para Teresa, aquello fue más doloroso que satisfactorio.
Cada nueva prueba significaba que su padre había tenido razón al tener miedo.
También significaba que su madre había vivido sola todos esos años sabiendo que el hombre responsable continuaba libre, enriquecido y respetado.
Una noche regresó al pozo y se sentó junto a él.
—¿Por qué no me lo contaste, mamá? —murmuró.
Doña Lupita, que había llegado sin hacer ruido, respondió desde la puerta del patio.
—Porque eras lo único que le quedaba.
La anciana se acercó.
—Elena pensó muchas veces en hablar. Una vez incluso preparó una maleta para irse contigo a la ciudad y denunciar todo. Pero aquella misma noche dejaron una fotografía tuya frente a la casa.
Teresa levantó la mirada.
—¿Una fotografía mía?
—Sí. Tenías como doce años. Estabas saliendo de la escuela.
