—Porque no quiero que nuestras hijas crezcan creyendo que una madre debe soportarlo todo mientras el padre puede desaparecer cuando le apetezca.
Aquello lo dejó sin palabras.
Durante unos segundos solo se escuchó el ruido del monitor de bebés.
Entonces una de las niñas empezó a llorar.
Brandon miró hacia el dormitorio.
Yo esperé.
Pensé que por fin iría hacia ella.
Pero no se movió.
—Ve tú —dijo.
Sentí algo romperse dentro de mí.
No por sorpresa.
Sino porque confirmó exactamente lo que ya sabía.
—No, Brandon.
Él me miró.
—¿Qué?
—Esta vez vas tú.
Se quedó quieto.
—Pero…
—Querías que me comportara como una madre.
Le señalé la habitación.
—Ahora te toca comportarte como un padre.
Brandon entró lentamente.
Lo observé desde la puerta.
Tomó a la bebé en brazos.
Al principio no sabía qué hacer.
La niña siguió llorando.
—¿Qué hago?
—Lo mismo que he hecho yo seis meses.
—¿Qué?
—La calmas.
—¿Cómo?
No respondí.
Porque durante meses yo había aprendido a entender cada sonido de mis hijas.
Sabía cuándo tenían hambre.
Cuándo estaban cansadas.
Cuándo necesitaban que las sostuvieran.
Brandon nunca había tenido que aprenderlo.
Aquella noche fue la primera vez que estuvo solo con una de ellas durante más de unos minutos.
Y fue también la primera vez que comprendió que cuidar a un bebé no era simplemente estar en la misma casa.
A las tres de la madrugada, escuché pasos por el pasillo.
Brandon apareció en la puerta.
Tenía ojeras.
El cabello despeinado.
Y una de las bebés dormía sobre su pecho.
—No sabía que era tan difícil —susurró.
Lo miré.
—Ahora lo sabes.
Bajó la mirada.
—Lo siento.
